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身后的人似乎抽了抽鼻子。
费忱没有停,连脚步微顿都没有。
回应一个陌生娇贵少爷不知从哪儿心血来潮产生的同情,这不是他的义务。
如果他能就此安静滚蛋,那更好。
可他很快又缀了上来,就像个死叮在牛尾巴上的虫子,怎么也甩不脱;浑身鲜亮,却就那么在街上、在四面八方的视线里,跟着一身灰的自己。
脑子有病。
费忱心里嗤笑,右手感觉到一阵软乎乎的干燥暖意。他低头一看,迅速往上抽回手臂,利落撕掉已有一半黏在自己大拇指上的东西。
乔南镜手指还捏着撕下来的创可贴防黏连纸,鼻头微红,抬起脑袋看他。
“费忱、”他低低喊了声他的名字,“你手上有个伤口。”
我没瞎,手上有小口子并不需要有人解释。
费忱忍耐着怒火,深深呼了口气:“你想干什么?”
这么简单的问题,他也回答不了,盛夏里怕冷般可怜地颤了颤肩,最后摇摇头,一个字也没说。费忱的烦躁到了极限,捏着他的下巴,捏得他嘶着声喊疼,使劲转脑袋,想扒拉开那铁钳一样掐着他的手指,却只是徒劳。
十几秒钟,他眼里的泪啪嗒直掉,费忱才松开手。
*
乔南镜不敢再跟着他。
疼得牙龈都有点儿麻了,他蹲下身拾起帽子拍了拍,深灰的水泥浆沾在卡其布上边,拿湿巾擦也擦不干净。
这地方是马上要拆的错杂老巷子,没什么人,周遭房屋也没几点亮光,路灯都隔很远才有一盏,流浪狗到处乱蹿,时不时暴怒地对着同类、对着虚黑的空气吠。
再听不见费忱的脚步声了,乔南镜才后知后觉怕起来。
远处大道上团团明亮,他朝着那个方向走,越走越快,最后跑了起来,热热的风拂在耳朵边,很快把脸颊上还没来得及飞出去的眼泪吹凉。
走上主大道前的最后一个十字岔口,离外边的人群只差三十几米了,乔南镜的手机突然响起欢快的钢琴曲,在这儿显得那么不合时宜,他忙手忙脚按音量键灭了铃声。
岔口的另一个拐角那儿飘出来了一点暗红色的火。
“呦,妹妹,脸这么嫩,是不是还读书呢?”
打火机咔得亮了,那人呸掉了烟屁股。
“这么漂亮,今天走运。”他腿往墙上一架拦路,又高声
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